я не романтик, я не оптимист.
я не способен радоваться жизни.
и небо красит вновь упавший лист.
он злобным ветром сорван с древа жизни.
и он летит как будто взабытьи.
он упадет, пройдет лишь только время...
и снова грянет гром, потом пройдут дожди
судьбы, решившей все и это племя
романтикав, поэтов, оптимистов я ненавижу...
и свет ночной и дождь для них не виден.
они пополнят лишь ряды листов, я вижу
их, исписанных, ненужных, я невидим.
для них, для тех, кто вниз летит,
летит судьбой гонимый
и с мировоззреньем сложно жить,
как камень сложно вверх толкать,
и столь ранимы они от света, света ночи, цвета крови; быть
без дождя, без ветра ночи, крови, фонарей осколков
немысленно и невозможно, равно падению, удару о земь, смерти...
смерти духа, смысла жизни, и души осколков, разбившихся со звоном ветви...
ветви перемен, несущих свет и радость..
и огорчает лишь одно: на ветви листьев вместе с ней упала малость.....
писал сам.
орущим "Бойан" убить сибя абстену